Suavecito. Verde y ligero. Contágiame de tu alegre enfermed. Te quiero.

Desorden, delirios y días absurdos. Noches y sueños vacíos. Voy y vuelvo, paso por todos los lugares, creo parajes teñidos de un verde cielo, controversia de ideas. Ningún lugar. Despierto. Miro hacia afuera, y por momentos no se oye nada, sólo el movimiento de los árboles, tras un estallido de rumores pesados, de granizos cálidos y ahora la calma. Respiro profundo y olvido. Pasa desapercibida la vida, enajenada y callada. Suave sensación de no saber qué es, ligeramente cálida atracción de una enfermedad contagiosa. Se asemeja al final, ansias de ti…

Último día

Simplemente un día normal. Mi regreso paranoico y conciente. Mi hiperquinética actitud después de tanto regocijo. Mis letras cautelosas expresivas y sensibles. Mi voz diminuta que grita para hacerse más fuerte. Mi música enredada. Es loco. Como día viernes. You are my quite. . .

Mi amiga no es más que una extraña

Esto es extraño.

Contigo. Todos esos momentos. Cuando quería estar sola y parece que entendías lo contrario, más bien me arrastrabas al sufrimiento compartido con abrazos y palabras que me hacían sentir mejor. Tú. Cuando no quería ser yo, y no lo era, arrogante, embriagada de indiferencia. Fuiste mi razón dentro de mi inconsecuencia inconsciente, hasta que desperté. A menudo pienso en ti, y pienso en que te conozco y no te conozco. Y ahora faltas para darme el empujón para hablarte, porque simplemente no me hablas y no entiendo nada.

Qué puedo decir, ella es mi amiga y no es más que una extraña.

Un dolor de cabeza fue la causa de esto, la consecuencia después de una noche donde la corriente me arrastró por fin a mi hogar, las letras.

Las incoherencias que acostumbro a vivir, a veces suelen tener razón, lo menos pensado, parece real, se transforman ilusiones en estrellas que casi podemos tocar. Mis dibujos, es la imaginación creada en cada línea, en cada textura de la pared donde me afirmo, y con esto reafirmo las ganas de continuar, de caminar a paso lento, pero bien lento y seguro, con una serpiente de bastón, una regla de columna vertebral. Es la vida en general, es que no es perfecta y me agrada tanto así. Es horrible, y es que nadie me enseño a entenderla. Es feliz, es extraña, es soledad, es frialdad a ratos, es éxtasis y luces… Me quedo con eso.

Lo más triste son los recuerdos felices...

Los recuerdos juegan en la conciencia de nuestras razones equivocadas, dan vueltas y vueltas, es una desesperación onírica y real, son sueños o son imágenes, son ilusiones y esperanzas perdidas. Quimeras escritas como corazones de cristal, ojos traslúcidos que reflejan mi interior lleno de miedos incontrolables y atrapados. Un fin. O una nueva vida. Tú elijes. O yo elijo.

¿Te lo dije alguna vez?

Yo escribo, y sólo a veces me inspiro. Yo “doy jugo” y a menudo “rayo la papa” con lo que creo divertido. Términos adecuados para una realidad cuática. Te miro y te describo, y cada vez te admiro. Quedan las letras. El recuerdo de las palabras que una vez dije. Los sonidos agudos de mis pensamientos, es la música que encanta a mi alrededor. Y en verdad sólo creo que esto te lo dije alguna vez. O presiento que esto es lo que debo decirte. Las hojas incoherentes de mi libreta de anotaciones, mis anotaciones incoherentes plasmadas en las hojas de una libreta, se desprenden al día siguiente pendientes o arrepentidas, sólo espero que un día queden y envejezcan juntas. Como tú yo, juntos.

Vientos del amanecer

Es que a la mañana siguiente es todo tan distinto, creencias de verdad, insomnios de felicidad, abrazos de mentiras. Juegos que sin querer juegas, y te gusta, pero es el tiempo y las palabras las cuales te gritan y observan. No culpo nadie, sólo a mí. Por creer. Inventos perfectos, prejuicios perfectos, juegos perfectos, mentiras perfectas, vientos del amanecer.

Del comienzo al fin

Mi vida, al fin y al cabo, es un libro abierto, en el cual se le agregan hojas escritas a cada instante sin punto final, con una tapa inquebrantable, con índices interminables y desconocidos, con prólogos fantásticos y enigmáticos, con frases extrañas que encarnan mi vida, con párrafos infinitos y páginas en blanco a completar, este libro posee una historia no muy distinta al relato. El día que el libro salga a la venta tendré la oportunidad de sentir mi vida como no la he sentido, vibraré con los peligros y disfrutaré de los agasajos.

Trampa

He visto pasar el tiempo correr

te he visto y me doy cuenta que el tiempo pasa tan rápido…

Como el espacio cambia segundo a segundo

A veces, la última cosa que quieres llega primero,

a veces, la primera cosa que quieres nunca viene,

y yo sé, que esperar es todo lo que puedes hacer… a veces

Esclavos de la psicodelia que alucina nuestras mentes

Prófugos de esos sentimientos incoherentes

El todo y la nada… una trampa, de repente